neulich gelesen

[janelane]

neue rubrik (weil wo sonst hätte ich es guten gewissens posten sollen?)
kleine geschichten, längere textpassagen, fundstücke aus dem netz oder auch von anderswo...

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gesehen im jetzt.de-forum

"Eine Bekannte von mir hat ihre Kindheit in El Paso/USA verbracht, dort ist sie auch zur Schule gegangen. Als wir vor 3 Jahren oder so durch Hamburg liefen, sahen wir Konzertplakate einer Band namens "At the Drive-In". Dazu meinte sie dann: "Oh, so hieß auch unsere Schulband damals in El Paso." Parallel dazu ging mein Bruder zu selbigem Konzert, kaufte sich deren Album und wurde ein großer Fan der in HH plakatierten Band. Irgendwann hörten auch wir mal in die CDs rein und rockten dann alle zu der Musik ab. Als At the Drive-In dann irgendwann in aller Munde waren mit ihrem Album "Relationship of Command", sah auch meine Bekannte mal ein Bild von denen oder einen Bericht auf MTV oder so und hat dann erst gemerkt "Aha, das ist wirklich meine alte Schulband, die jetzt durch die Welt tourt!" Sie hat noch ein altes Jahrbuch ihrer Highschool, da sind auch Bilder von denen drin... "

unsere schulband damals in el paso... lach
wie geil muss das denn sein??

[dose]

die story ist lustig... hehe. auf der anderen seite kann ich mir vorstellen, dass at the drive-in in ihren anfangstagen und jahren eher anstrengend waren, denn eine solche band braucht in meinen ohren eine wenigstens annehmbare produktion... lalala

[janelane]

aber die geschichte zeigt doch... es kann sich bei aller unhörbarheit manchmal durchaus lohnen groupie zu sein.. hehe
... selber lalala

[dose]

alle zu mir!

[att]

soeben aus schbass mal widde die WUNDERBARE UEBERSETZUNGSAUTOMATIK von google aktiviert.

wennman so ganichts mehr zum lachen hat, kann mans mal hiermit versuchen:
also, imme widde zum SCHMUNZELN!

konzertbericht aus dem englischen ins deutsche:

Rasendes Speedhorn/Erfassen/Frühling Candiria/Landmine

Wolverhampton Wulfrun Hall, Januar 30. 2002

Gut, mein 1. gig von 2002.... und eine was Weise zu beginnen. Eine Sache ist für sicheres, wenn Sie rasendes Speedhorn sehen - sie liefern die Waren.

Läßt nicht Sprung die Gewehr zwar. Das 1. Band auf der Rechnung waren upcoming Frühling nu-metallersLandmine. Sie empfingen eine Begrüßenantwort von der Masse und erhielten etwas Mini-moshers Gehen mit ihrer Mischung des genre. Ich würde liegen, wenn ich sagte, daß ich dachte, daß sie spezielles alles waren, jedoch sie auf keinen Fall Schlechtes waren - aber nach einem bestimmten Punkt in der Zeit, beginnt das meiste Numetall, dasselbe zu klingen mir. Alle Sachen betrachteten zwar, spielten sie gut und erhielten die Masse aufgewärmt.

Nach einer schnellen Geige mit etwas Ausrüstung, nahm Candiria zum Stadium. Ich bin noch nicht von ihnen zu bildendes was ganz sicher. Ich denke, daß der Sänger einen pogostock hatte und etwas hören könnte, das niemande konnten, da er eine Menge Satz aufwendete, der herum in Kreise springt. Mathemetall ist ein merkwürdiger alter Shudder der Sache zwar - grösser selbstverständlich gebildet durch Bänder wie MuDvAyNe und * * Werkzeug. Das Problem, das mit dieser Art von Musik jedoch kommt, ist, daß weiß, wenn Sie Hörfähigkeit es an nur satan sind, wievielen Dezibel, Ihnen eine Menge Verwicklung verlieren Sie und in der Musik genau schildern Sie, die in meinen Augen ist, was das genre bildet, was es ist. Dieses sagte, hielten sie tadellos in der Zeit beim Stoppen und Beginnen und gewonnen einer guten Masseantwort.

Die größte Überraschung der Nacht, kam in die Form am allgemeinsten bekannt als Kupplung. Sie waren die letzte Sache, die ich erwartete, auf die Rechnung eines gig Speedhorn zu sehen, da sie gerades so unterschiedliches sind. Dennoch schien es, daß die Masse nicht ein Bumsen gab über, wem für Unterstützung verwendbar ist, weil sie asbolutely Kupplung liebten. Die Hauptsache, die heraus in meinem Verstand über sie haftet, war, daß die Guitarren mich an schwarzes Sabbath (nicht die Melodien, aber den Ton) erinnerten, und ich würde nicht überrascht worden sein, wenn jederzeit sie in "Eisenmann" barsten. Der Sänger von der Kupplung ließ die Masse einkapseln, er stomping um das Stadium, wie er es besaß und brüllte aus den Songs zur Freude von vielen. Ich habe keinen Grund zum Schiefer sie, weil sie WIRKLICH gut waren, aber wegen ihres mutlosen harten Felsentones, den sie gerade nicht mir gefielen. Kupplung könnte die Schlagzeilenverfasser leicht heute abend gewesen sein und 70% des Raumes würde eine Mörderzeit und ein gegangenes Hauptglückliches gehabt haben.

Aber wir zahlten, das ' Horndammit zu sehen.........

Die Wartezeit zwischen Kupplung und rasendem Speedhorn schien, von der Erwartung für immer am wahrscheinlichsten zu nehmen, aber, nachdem der vollständige Raum angefangen hatte, "SPEEDHORN" zu singen, war sie nicht lang, bis die Lichter sich verdunkelten und das sextet Corby das Stadium schlug. Ich habe ihr CD für Alter jetzt gehabt, und ich habe i-Liebe sagen gemußt es. Aber es sehen, Schläge das CD aus dem Wasser heraus vollständig zu leben - egal was Sie erwarten, gibt RSH Ihnen etwas 10mal besser als, was auch immer Sie vorwegnahmen.

Der Satz wurde von einer hübschen gleichen Mischung der alten und neuen Songs - neuer Liebling und Schmecker des neuen Materials "die Flut enthalten" innen überraschend, die früh geworfen wurde. Jedoch alle Songs, alt oder neu, bitte die Masse. RSH brauchen ' nicht außer dem besten für Letztes ', weil jeder möglicher Song sie Töne besser als der spielen, der es voranging. O.K. also ich sind voreingenommen, aber dieses ist meine Seite. Obgleich, um sie sicherzustellen auf einer hohen Anmerkung beenden Sie, wenn sie zum Stadium für einen Encore zurückgehen und einen Antrag nehmen, der heute abend Redweed ist -, das garantiert wird, um jede mögliche geisteskranke moshgrube zu senden.

Ganz wie eine feine Flasche Champagner, scheinen rasendes Speedhorn, mit Zeit besser zu erhalten. Dieses ist das 4. Mal, das ich sie jetzt gesehen habe, jede Zeit sie schwerer und mit mehr Energie tiefer scheinen. Sie schienen auch, obgleich möglicherweise ich gerade genauer als üblich war, hehe viel lauter.

Corby ist offiziell auf das Diagramm... und sein hier gesetzt worden, um zu bleiben.

[Yara]

Nicht lustig, aber sehr...ergreifend und real. Vietnam.




BERM GUARD--The Story


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Beautiful. Absolutely beautiful. There's no other word for the sunsets in South East Asia. Although it was 1968, and I was in the Mekong Delta on anything but a nature trip, I couldn't keep the word from reverberating in my mind. Beautiful. More beautiful than any female I'd even seen. More beautiful than any music I'd ever heard. Perhaps those sunsets were the very definition of the word beautiful: striking, fleeting, unforgettable.
Fleeting was the operative word, I suppose, at least for those of us from the US or any other temperate zone, accustomed to lingering pink clouds off to the west. It was always a surprise to me that at any given moment you could be walking around in broad daylight and fifteen minutes later it'd be so dark you could close your eyes and not know the difference.

So it was, that I sat on the berm of Dong Tam base, enraptured by the gigantic, hypnotic, brilliant orange orb, slowly descending beyond the treeline into, what I knew from geography must be, the Pacific Ocean.

Going. Going. Almost Gone. Need the flashlight. Lock and load the 16 and 45, lay 'em in the bunker window. Load an offensive in the 79, lean it below the window. Drag in the ammo cans. Lay it all out right where I'll need it.

Gone. Dark. Wait and adjust, hoping nothing happens right now. Adjusting, but trying too hard. Let it happen...stop squinting, stop rubbing my eyes.

OK. Even after a hundred or so nights, it still takes a while (two, maybe three minutes?) until the eyes adjust to the pitch black of a jungle night. So now the mind only has eleven hours and fifty some minutes to get used to it. But it never does. It tries...it knows it should...it's been here before, and it remembers...but it never does.

Crosslegged, Zippo down deep by the privates, wrist watch in hand, quick flash. Shit! Call in due 8: PM. It's only 6:20. Thought sure it'd been two hours.

OK, remind the brain that it ain't light until it's light. Can't rush this shit, y'know. Can't go gittin' panicky...it's still early. Two-three in the morning, that's when the panic comes. Deep dark night when there's nothing but noise. No sounds (please God, don't let there be any sounds), just noise. Jungle noise. Night noise. Blind noise.

Hours measured by minutes. Minutes measured by breaths...I'm hyped, I should probably count 18 per minute. Seconds measured by pulse...I can hear my own heartbeat...I can feel it...gotta be over 100 per minute...lifting me towards panic. No! Flash. It's 6:50. God, when will it end? I've been out here dozens of times...I'm not a FNG, fresh incountry with no clue...I know the tricks the mind can succumb to.

Light a smoke. Burn the hand, but hide it good. Three on a match was bad in WWWII, here even a hit of light can bring the wrath of Damnation. Am I looking out the "window"? Which way do I listen? I can hear muted, drifting voices from "behind" me. Probably the mess hall or the chopper pad. C'mon guys, laugh! Gimme a friendly fix. No, that's panic thinking. Reach out, cautiously, fumble, touch my beloved 79, know that's the "way it is".

Breeze up, hear the elephant grass rustling gently. Neat, so soothing. Damn, can't hear over it. Could hide the sound of somebody crawling. Noise, nothing but noise. Couldn't hear the sounds if they were there. Fucking jungle's so goddamnned noisy! I can't see, now I can't even hear! I'm fucking blind and deaf and in a war, for chrissake! Whoa, whoa, help me Rhonda...it's just another night on the berm, man, no biggie. Pull your shit together.

Flash. 10:15.

Thump. OK, maybe it wasn't a thump. Maybe it was just a thimp. Maybe it wasn't nothin'. Nothin' at all. I didn't hear shit...it was just my mind fucking with me. Called in twice now...it's close to midnight. Near the hump, almost halfway there...please Lord, I'm almost there, don't let nothin' happen now! Thump. 16 nestled in my shoulder like a weeping lover, poked clear though the window, saying "Damn you! Make another sound! Gimme a fucking reason!" All silent. No more thumps, no thimps, not a sound to be heard. Just noise.

Flash. 10:35.

16 still laying on the "window sill". 45 nestled in my hand, atop my uneasily- breathing breast, as I stare towards where I think the "window" is. Staring with blind eyes...isn't that out of a poem or song or something? Please, Lord, let something happen. Something nice. Let some gook trip one of those mag flares in the concertina, or set off a Claymore, or just make a fucking sound. One fucking sound. One godammned fucking sound, and you're history, you motherfucker! I'll bring the vengeance of US Army down on your ass, you sonuvabitch! Make a fuckin' sound, you slimy fuckin' gook, and I'll blow your ass to Hell and back!

Flash. 10:40.

Too tense. Back off, man, mellow out, or you won't make it through the night. Ease off the trigger. Set the 79 back down. Count to 10. Forget you're blind as a fucking bat! Forget you don't give a shit about this fucking war! Forget you didn't even ask to be here! Forget you're gonna get killed in some miserable stinking jungle in the middle of the night and nobody'll even see you die. Forget the country you came from where they spit on you for doing this shit. Forget...forget...forget...but remember...you've been here before.

Flash. 11:55.

Close enough. "This is bunker five checking in". "Bunker Five, Roger". And now another two hours (and five minutes) before I confirm that there's somebody else on my side. Before a friendly voice reaches out of the darkness and silence to toss me a feather-light anchor to reality. Never mind, I'm closer to sunrise than sunset. I'm gonna make it.

Flash. 2:05

Numb. Called in, could care less. Too much dark. Too much noise, and no sounds. I will gladly kill the next thing that enters my blind, deaf world.

Flash. 2:10

It's a freefire zone. So why not? I'm majorly bored. I'm tired of waiting for somebody to kill me. I don't really give a rat's ass anymore. If they had any balls, they'd have already come for me. Why not "make pretty" with some tracers? Lotta other guys on the birm that'd enjoy the diversion, I'm sure. Most of 'em are 18 or 19, just like me, kids with an armed attitude.

Flash. 2:35.

Worn to a frazzle. Would sleep on guard duty, if my brain weren't so madly wired to the madness at hand. Lord, if I ever get back, will I ever be able to sleep again? Without a gun in my hand?

Flash. 2:55.

Thump! Finger to 16, HellFire! Clip gone. What did I hear? Clip around, more tracers. Drop clip. 79, fwooomp. Can't wait for the boom, gun up, casing out, new round, down and fwooomp! First one hit, can't wait for second...gun up, casing out, round in, slam on window. Grab 45. Big noise! Eight away, fuck the pistol. Back to back clips, 16 twice. Hellfire and brimstone! I'm ready to piss my pants. Was it close? I care. Grab a nut, yank the pin, toss it outside, hunker down, feel for 45 clip...can't find it. Boom, reach up, pull 16, flash fire into empty night. Scramble for 79, fumble... HELP IS HERE! Small arms fire (the definitive sound of 16s, not AKs) is on the job. Tracers from everywhichwaytoSunday. As I scramble amongst the hard steel at my feet, searching desperately for the "hard love" that will deliver me from Death, the silent darkness of the jungle night is abruptly challenged by flying demons of fire. Magnesium flares on mini-parachutes. Night becomes the most brilliant of days. Fuck the 45 ammo...where's the 16 shit? Oh, God, I pissed my pants, and I'm so glad I'm alive to feel it! 79. Fwooomp. Tracer rounds brilliant even in the broad daylight of a 3:AM jungle night. The birds are cranking up...the Wrath is at hand. I have been delivered.

Flash. 3:30.

All calm. Did I fuck up? Did I unleash the American military on a Vietnamese frog? It was freefire, so nobody'll ask. Maybe I stopped a charge on the wire. Maybe I didn't. Whether I killed a frog, a pig or a gook, it was fun. I needed to kill, to lash out, to be what I am, a warrior. So I did.

Flash. 4:45.

Dawn soon. Glad I won't be on the detail for morning perimeter sweep. Gotta be some leftovers out there...messy work. But it's still dark. Blind dark. And there's still no sound...only noise. Please hurry, sun.

Flash. 6:00.

Daylight! Glorious daylight. Back to the hooch for four hours' sleep, and then another normal day at war in the Nam.

Until the next wonderful sunset and another night on the berm.



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The author wishes to remain anonymous, but his copyright is assigned. This Warrior served in the 9th Infantry Division (US Army) - Mekong Delta - '68-'69.
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[andi]

[att]

@yara:

sollich das da oben auchma durch den uebersetzungswolf drehen, hehe...

nee, sorrieh, lesich beschdimmtma wenich musse hab, nix fuer ungut.

[att]

[Yara]

[Kirsten]

ich würde liegen, wenn ich sagte, Sie schienen auch, obgleich möglicherweise ich gerade genauer als üblich war, hehe viel lauter.
und nun bin ich ein gegangenes Hauptglückliches.

[att]

[Gast]

[Kirsten]

sieht ja gut aus mit den moshgruben in diesem herbst

[att]

sonst findich wischmeyer nich soo dolle, wegen der kabarettistischen zuge, folgender text allerdings hatmir ganz huebsch gefallen:

Wenn 30 000 Bekloppte mal drei Tage ausprobieren wollen, wie`s in Albanien so groovt, dann buchen sie ein Wochenende Flüchtlingslager, in Mitteleuropa Open-Air-Festival genannt. Hier kann man nach Herzenslust an fremde Zelte pinkeln, den Pudel grillen oder seinen dreckverkrusteten Piephahn in fremde Menschen stecken. Vornehmlich die wehrpflichtige Jugend besorgt sich hier die ihnen vorenthaltene Fronterfahrung. Mal richtig in der Scheiße liegen, wie der Opa immer erzählt von Stalingrad. Bewußtseinsmäßig noch näher allerdings ist die Mutter aller Festivals, Woodstock 69. Hier wurde zum ersten Mal das Kacken in fremde Vorgärten als revolutionärer Akt gefeiert. Woodstock hat Maßstäbe gesetzt: ohne Müll und Schlamm ist die Chose nur halb so witzig. Muß man dann für den halben Liter Büffelpisse noch einen Zehner bluten, juppheidie, dann hält man`s kaum noch aus vor Witzigkeit. Der Profi hat sich natürlich den ganzen Ford Fiesta mit Dosenjauche vollgezergelt, um sich unabhängig von Dritten die Hutze voll zugießen. Hätt` ich beinahe vergessen, nebenbei wird auf einem Festival auch noch Musik verabreicht. Die diversen Bands liefern den wummernden Soundtrack zum Gesaller. Wer da wo wie lange auf der Bühne rumorgelt, ist völlig wumpe, Hauptsache laut und breiig. Da fragt sich der kritische Betrachter doch, wieso sich zig Tausende juveniler Scheinselbständiger für 150 Öcken dieser Tortur aussetzen. Nun, wenn`s denn den Horizont erweitert, könnte man sich doch auch mit`nem Sixpack in die Einflugschneise legen, sich gegenseitig anpissen und den Müll nicht wegräumen - das ist preiswert und terminunabhängig. Jaha, aber das ist quasi nicht so revolutionär. Festivals leben von ihrem Zitatcharakter, sie sind die inszenierte Erinnerung an die Zeit, als Jugendkultur noch ein gesellschaftlicher Gegenentwurf zu sein glaubte. Sie sind Retro-Design für schwäbische Oberschülerinnen und ihre Stecher mit den Ziegenbärten. Hier spielen sie noch einmal für drei Tage Woodstock nach, bevor sie sich zu Hause wieder im Internet schlafen legen. Der Müll wird zum letzten Symbol einer verlorenen Freiheit. Rumsauen, Kotzen und Pissen als Reste eines dionysischen Lebens, wie es in der geordneten Welt der bis zum Erbrechen Erwachsenen nicht mehr möglich ist. Darum wird es sie auch noch in fünfzig Jahren geben, die Open-Air-Festivals, denn je abgezirkelter die Welt ist, in der wir leben, desto mehr träumen wir davon, bei lauter Musik mal wieder anständig in den Graben zu scheißen.

[andi]

[spac]

[spac]

[Yara]

[spac]